No post anterior, a minha intenção era apenas de fazer com que os poucos leitores deste blog rissem, às minhas custas. Caso o efeito tenha sido reverso, desculpem-me. E, se soei precoceituosa, inocente ou burra mesmo, apenas as duas últimas opções eram buscadas. Tenho dito.

Primeiro post-aventureiro do ano

Era um dia de estágio como outro qualquer. Às 18h, pontualmente, eu encerrei o expediente e, ao sair de lá, me dirigi à parada de ônibus. Só que, desta vez, resolvi pegar um outro ônibus, cuja rota, haviam me dito, incluía o Centro Administrativo, que é muito mais próximo da minha casa do que a Primeira Igreja Batista (além de infinitamente menos perigoso).

Certa de que, muito antes das 19h eu já estaria em casa, assim que o ônibus parou, subi. Triunfante, fiquei logo ali na frente, pra logo pedir parada e descer. Só que o ônibus não chegava no CM e, a cada passada de marcha, meu coração acelerava mais ainda.

“Tudo bem, já já chego lá”, pensei eu, iludida. Só que, ao invés de ir para Jaguaribe, o ônibus pegou a avenida principal de Cruz das Armas. “Certo, ele vai dar a volta daqui a pouco”, tentei me acalmar novamente. Quando vi que o ônibus não foi em direção às três lagoas (parte da cidade que me dá nos nervos), tranqüilizei.

Porém, o ônibus não voltava! E eu fui ficando a cada parada mais nervosa. E os bairros? Bem, basta dizer que eu não conseguia identificá-los de primeira. Foi preciso olhar atentamente as ruas em busca de algo que me informasse de onde se tratava. Assim, graças a Lan houses, lanchonetes, mercadinhos e oficinas, descobri que conheci os bairros antes visto apenas em programas policiais, como Jardim Veneza, Bairro das Indústrias e o Loteamento Cidade Verde (Sim, loteamento!).

Agora, dá pra imaginar a minha angústia? Num momento, eu estava super feliz ao pensar que logo estaria no aconchego da minha humilde residência, comendo a comida gostosa e quentinha da minha mamãe e brigando com a minha irmã, mas o destino (ok, minha falta de atenção) me disseram “not today, honey”. Nunca imaginei que iria sentir tanta falta das brigas com a minha irmã!

Depois de intermináveis 45 minutos no ônibus (aproximadamente), chegamos à parada final. Lá, criei coragem e perguntei ao cobrador se o ônibus ainda iria ao Centro da cidade. Segue o breve diálogo:

- Qual lugar do centro a senhora quer ir?
- Ah, moço, eu queria ir pro Centro Administrativo, mas a gente não passou lá – disse eu, com a maior cara de entendida das paradas de ônibus da cidade.
- Passamos sim, senhora! (acho que nessa hora ele quis rir da minha cara, mas se conteve)
- Mas, como, se eu não vi? (aqui eu vi, definitivamente, um risinho)
- É que passamos na rua de trás, nas trincheiras. (Tive vontade de morrer quando ele disse isso, mas superei e soltei um...)
– Ah, por isso não reconheci!

Sim, senhoras e senhores. Isso foi tudo o que consegui dizer. Matem-me, pois mereço a morte depois disso. E tem mais:

- Olha, mas a gente passa na Vasco da Gama – ele ainda disse. Eu, com as esperanças renovadas, já que moro muito mais próximo ainda à Vaso da Gama, quase sorri.
- Ah, então ta certo, moço, obrigada – ainda fui educada – Mas, o senhor sabe me dizer se vai demorar muito ainda? - Não, vai não, senhora.

“Ufa!”, eu pensei. “Daqui a meia hora, se Deus quiser, estarei em casa!”. E, assim foi. Acredito que em menos de meia hora, na verdade, eu já estava em casa contando essa mesma história à minha mamãe e minha irmã, que, obviamente, ficaram num misto de alívio (por nada de mais ter me acontecido), raiva (pela minha burrice) e riso (porque é melhor do que chorar, eles dizem).

Nessa minha aventura rumo ao gueto de João Pessoa, acabei descobrindo muitas coisas interessantes. Aqui listarei algumas:

1. Quanto mais pobreza num lugar, mais igrejas se instalam ali e prometem mundos e fundos;
2. Jaguaribe não é gueto nem aqui e nem na China;
3. Não importa qual bairro seja, mas ele tem mais ônibus do que Jaguaribe. Fato!;
4. Sabe aqueles indivíduos que, quando passam ao seu lado na rua, você tem vontade de mudar de calçada pra não ser assaltada? É só o que você encontra nesses lugares;
5. Deus existe;
6. Eu prefiro minha mãe reclamando da mesma coisa mil vezes a voltar pra qualquer um desses bairros novamente;
7. Quem quer ser esperto, acaba se lascando (acho que tem um ditado pra isso, mas não sei qual é);
8. Só acontecendo uma dessas pra eu escrever no meu blog amado (e levemente esquecido hehe).

Just dance!

Não lembro se já mencionei em posts anteriores, mas eu não sei dançar. Então, vocês devem imaginar o tormento que é, pra mim, ir a alguma festa. Qualquer festa. Mesmo entre amigos mais próximos, dançar (no meu caso, tentativa mal sucedida de dança) é algo de extrema dificuldade. E isso porque, Deus, como um grande humorista que é, só me dá amigos pés de valsa. Parece até um propósito: eles dançam, e bem, de tudo um pouco, seja homem ou mulher. Sim, isso é realmente muito engraçado, Deus. HA HA.

Mas, continuando a minha trajetória da dança, isso já é sabido desde que eu era uma criancinha feliz e serelepe. Minha mãe, tadinha, me comprava fantasias no carnaval, mas eu só pulava (ao som de frevo, claro!). Além disso, ela (e meu pai também ajudou nessa parte) comprava milhares de fitas k7 (as falecidas!) pra eu dançar em casa, mas o máximo que eu fazia era decorar as letras das músicas. Me matricularam no ballet. Um fracasso. Fiz dança na escola. Preciso dizer que foi uma experiência desagradável? Até tentei dançar num projeto gratuito do bairro, mas só pra confirmar o que neguei durante tantos anos: danço tanto quanto um cabo de vassoura, com a diferença de que um cabo de vassoura ainda serve pra alguma coisa. Sou tão flexível quanto uma barra de ferro. Tenho tanta ginga quanto gringo no carnaval carioca. O único molejo que eu conheço é aquele grupo com a famosa música da vassoura (valeu, Andréziiiiiiiin!).

Assim, é fácil assumir que minha vida social é bem limitada. NOT! Afinal de contas, não é uma coisa tão ridícula quanto não saber dançar que me impede de sair pra festas, shows e algo que o valha. Além do mais, sou nordestina e, pela cultura local, eu deveria, no mínimo, saber dançar forró, maracatu, coco e ciranda. No mínimo! Tá, ciranda, uma coisa bem atirei-o-pau-no-gato até que vai. Os demais, bem, basta dizer que nem vale a tentativa. Tentei aprender a dançar coco no Enecom 2009. Digamos que se minha vida dependesse disso, estaria no Boa Sentença há um bom tempo. Forró só vai no básico dois pra lá – dois pra cá. E sem relaxar, senão eu erro, piso no pé do meu par e é aqueeeela vergonha! Maracatu, devido a sua visível dificuldade, deixo a tentativa pra posteridade.

Porém, apesar disso tudo, sou persistente (teimosa seria mais apropriado). Sempre que vou a algum lugar com música, não tem jeito. Simplesmente não consigo ficar parada! Começo mexendo o dedão. Um passo pra frente, outro pra trás. Balanço a cabeça. Fecho os olhos. Dou um sorrisinho cúmplice. Pronto. Essa é a minha evolução. Mas, é claro que tenho uma carta na manga. Uma dança coringa, que serve pra todas as situações. Tá, é um passo completamente escrachado, mas faz as pessoas rirem e eu me divirto também. E acho que, no fim das contas (e da festa), é isso o que conta. Já que eu não sei nem andar (né, Luciano?), vou dançando como posso e sem perder o bom humor e a diversão.

Desabafo

E daí? Quem se importa se o mundo é difícil? Quem liga se as coisas simplesmente dão errado? Conhece a lei de murphy? Muito prazer!
Não escrevo isto porque uma coisa deu errado pra mim. Muita coisa deu errado, na verdade, e eu apenas estou farta disso. Porque por mais que se faça o correto, parece que o contrário lhe persegue. E aí, quando você erra, mesmo que não seja proposital, o que parecia que não poderia piorar, adivinha? Piora!
E aí você perde, amigo. E o mundo não é para perdedores, não é? Mas, o que acontece se só um ganha no final? Para onde vão os perdedores, afinal? Para a rua da amargura ou (quem sabe?) para o céu? Não sei.
Se eu pudesse, voltaria o tempo. Voltaria ao meu primeiro erro, minha primeira falha e a consertaria. Será que isso resolveria o tanto de erro que cometo hoje em dia? Ou, mais importante: será que dá pra compensar o que fiz ultimamente?
Se alguém souber as respostas a essas perguntas, favor responder. Se não, junte-se a mim e a este post insuportavelmente dramático e desnecessário.
Só queria desabafar. Obrigada.

O querer, o poder e eu

Queria ter uma opinião imparcial. Queria poder ser totalmente justa agora. Mas, não dá. Ao menos não quando justiça foi tudo o que não houve. Então, sou imparcial sim, injusta e revoltada. Que palhaçada foi essa do STF? Quer dizer que, para ser jornalista, ninguém precisa comprovar que ao menos possui a técnica de transmissão de informações? O que eles pretendem com isso? Porque esse papo de “essa lei foi imposta na época da ditadura e fere a liberdade de expressão proposta pela Constituição de 1988” não colou. Não mesmo.

Então, é assim que é. Eu estudo durante quatro anos, agüento abuso de professores sádicos, trabalhos carregados, discriminação dos estudantes dos outros cursos (que, não se sabe por que, não suportam estudantes de comunicação), além dos problemas estruturais do próprio curso e o descaso que as entidades responsáveis adoram demonstrar por nós.

Depois de passar por tudo isso, de cabeça erguida, procurando um motivo pra dizer “mas, nesse aspecto, o curso ainda vale a pena” e, quando finalmente acho, vem o STF e derruba não só a obrigatoriedade do diploma (que, ainda assim, não era garantia de emprego – muito menos bom emprego), mas com toda a construção de uma idéia e de um sentimento de pertencimento.

Fiquei arrasada, completamente devastada moralmente. Alguns choraram, outros dormiram mal, outros ainda nem se importaram. Mas, eu? Me importo sim e muito. Quer dizer que eu vou perder uma vaga de emprego para um marmanjo que mal acabou a quinta série e que vai escrever o que o patrão mandar? A manipulação agora vai ser mais fácil ainda? É isso mesmo, companheiro?

E de que servirão minhas leituras de Santaella, Orlandi, Muniz Sodré, Habermas, Horkheimer, Adorno, Mourin, Ciro Marcondes, entre tantos outros que minha falha memória não lembra, mas que, definitivamente, um aluno que nunca nem passou na porta de uma faculdade de comunicação não saberá quem são?

E toda a técnica que autores como Nilson Lage, por exemplo, nos ensinam em seus livros? Isso tudo se resumirá a redações de jornais e TV e a ética que se exploda?

E a ética, meu Deus? Se sabendo do código de conduta jornalístico, a ética é quase inexistente, imagine agora?

Os donos de conglomerados de comunicação (e políticos também, por que não?) estão satisfeitos com isso, afinal, manipulação sempre rimou com comunicação. Grupos políticos, agora sim vocês têm todo o poder que almejaram! E eu e você, caro leitor subjugado, onde ficamos? Quer saber mesmo?

Da impossibilidade do cotidiano

Eram 5h da manhã quando ela despertou. Sabia da hora só pelo costume, pois o relógio não funcionava há anos. Ainda estava frio e o branco da neblina matinal lhe dava a esperança de que poderia ser um dia bom. Entretanto, quando ela voltou à realidade, percebeu que seria apenas mais um dia de trabalho árduo. Preparou-se, então, com as mesmas cores de sempre: amarelo queimado, vermelho quase laranja, branco-preto, preto acinzentado, verde-bandeira e azul arroxeado.

Logo tomou seu destino, sem nem ao menos fazer o desjejum. Na verdade, desjejum era um sonho distante. Tão longíquo quanto o barrento caminho que tinha de percorrer durante a próxima hora. Quando deixou a casa, os raios iluminados já davam seus primeiros lampejos, ainda fracos o bastante para não machucá-la. Percalços como cães famintos quase cor de barro de tão desnutridos, acompanhavam os passos da igualmente barrenta mulher, além de encontrar eventuais poças de lama que lhe consumiam os pés e a fina sandália.

Às 6h30 ela chegou ao local de trabalho: a rodoviária da cidade de João Pessoa. O lugar é escuro demais, triste demais e é como se o espírito da morte sempre o rondasse. Mas isso, claro, não tem nada a ver com as negras fumaças dos ônibus ou os choros de despedidas inevitáveis ou até mesmo o cinza gélido que escorre dele a cada chuva que cai sobre a cidade.

Lá, ela encontrou seus colegas de trabalho, alguns tão coloridos quanto ela, outros mais monocromáticos, mas todos iguais na função. Foi tomar seu lugar na prosa pré-expediente, a barriga gritando por um pouco de atenção. “Será que hoje vai ter movimento?”, indagou um deles. “Sempre tem, ô sequelado!”, respondeu um dos impacientes, curiosamente monocromático, apesar de leves resquícios azuis em sua camisa.

Às 8h00, todos estavam prontos para o trabalho. As ondas de calor já eram facilmente identificadas, contudo todos os transeuntes aparentavam total imparcialidade com esse fato. Não apenas com isso, mas também com os trabalhadores que os abordavam a cada cinco minutos. Alguns se irritavam mais rapidamente, outros simplesmente ignoravam. Como ela previu, o dia seria bastante árduo.

Respostas como “Não!” e “Mais tarde eu passo aqui” eram muito frequentes. Geralmente, esses eram os educados. Havia outros que ameaçavam até partir para o ato violento caso não fossem deixados em paz. Esses eram os mal educados. E, assim, a manhã passou, com alguns ganhos, mas nem tantos.

Ao meio dia, ela contou uns trocados para saber se tinha o suficiente para o almoço. Há 24 horas que ela havia comido e a fraqueza no corpo já era sentida intensamente. Viu que a quantia era satisfatória e foi à lanchonete mais próxima. Ah, comida! Podia sonhar com o sangue suculento da carne mal passada, o arroz tão alvo como algodão e o marrom bonito do feijão. Quase podia sentir o cheirinho agridoce do molho do macarrão e a frescura das verduras.

Ao chegar à lanchonete, mal entrou e um dos empregados a convidou para se retirar. Indignada, ela pergunta fracamente: “Mas por que, eu estou morrendo de fome, moço, e tenho dinheiro pra pagar, ó” e aponta para as moedas em suas mãos sujas. “Esse é um lugar limpo e asseado, se quiser comer, coma na calçada!”, respondeu energicamente o sujeito. Ela, de tanta fome, aceitou a condição imposta e sentou-se ao lado da entrada do estabelecimento.

Somente às 14h, quando o sol castigava sua pele maltratada e o vento quente dificultava a respiração, ela foi servida. A comida dos seus sonhos, porém, permaneceu no mesmo canto. A comida, mais fria do que os passantes da rodoviária, quase não sentava o estômago. Mesmo assim, deu-se por satisfeita e voltou à rodoviária.

A tarde demorou a passar. A quentura daquele dia superou a dos outros dias e todos os profisionais estavam demasiadamente entorpecidos, tanto pelo calor como pelos químicos, para poderem suportar tal temperatura contrastante com as gélidas pessoas ao redor. No entanto, quando a noite finalmente resolveu cair, um friozinho bom tomou conta do lugar.

Antes que ficasse tarde demais, ela voltou para casa. No caminho de volta, tropeçando por mal poder ver onde pisava, a escuridão foi surpreendida por uma intensa luz, indo ao encontro da pobre mulher. A luz avança e avança e, ao se aproximar da mulher, pára. Era um carro e, dentro, um homem querendo informações de como sair dali. Ao que é respondido com um “É impossível sair daqui, moço.” E, só pra não perder o costume, pergunta: “Tem um trocado aí que me ajude, moço?”.

Sobre as dependências...

Não, não é sobre a dependência química que vou falar, apesar de ser particularmente viciada em gomas de mascar (embora ache que isso esteja mais relacionado a um possível tique nervoso do que a um vício propriamente dito). Quero tratar, aqui, da dependência que todos nós temos diante dos artefatos eletrônicos, também conhecidos por “privilégios ocidentais”.

Até que ponto podemos chamá-los de privilégio? Claro que ter uma água quentinha ao acordar cedo, ou poder conversar com pessoas distantes pela internet é um benefício tremendo, mas e quando isso atinge um nível absurdo de dependência? Continua sendo, mesmo assim, um privilégio?

Tomo por exemplo eu mesma. Quando ocorre algum blecaute ou falta água, entro em pânico. O blecaute me assusta por me impedir de fazer qualquer coisa, principalmente à noite, quando está muito escuro para ler ou para fazer qualquer outra coisa. Já a água, quando falta, deixa minha vida completamente caótica. Sinto-me suja e desesperada, além de sedenta. E isso ocorre em um curto período de tempo.

Há pessoas que não passam um dia sequer sem acessar a internet e verificar suas páginas eletrônicas, sejam blogs, orkut, twitter, facebook ou whatever. Eu mesma me considero uma dessas pessoas. Porém, há pessoas que vivem sua vida onlinemente. Acordam (se é que chegam a dormir), ligam o pc (se ele já não tiver passado a noite inteira ligado) e, pronto, passam o dia inteiro conectados. Isso não me parece saudável, assim como ficar o dia todo jogando vídeo game ou assistindo televisão. Acho que os neurônios morrem quando isso acontece...

A questão é: há vida lá fora, gente! Tem sol (se bem que mais chuva ultimamente), tem ar (nem tão puro, mas tem!), árvores fazendo a fotossíntese, animais aéreos pousando na janela da sua casa, frutas caindo nos capôs dos carros estacionados, pessoas apressadas, pessoas não tão apressadas, mar (não muito limpo), a companhia dos amigos, enfim, uma infinidade de coisas acontecendo além das telas de LCD mostrando verdades virtuais. Não se deixem levar pela ilusão dos pixels a sua frente. Ande, movimente-se e, enfim, viva!

*Post um pouco insano, mas havia um bom tempo que não escrevia nada. Prometo que da próxima vez vou caprichar :)